Я не поэт
Писать стихи, давно уже нет смысла.
И слог кривой, и муза стала злее.
Она, наверно, от тоски прокисла.
Или ушла туда, где потеплее.
Слова банальны, фразы однобоки.
Всё про любовь. (Давно в неё не верю.)
Либо про то, как ночью одиноко,
Да про замок, закрывший в сердце двери.
Рифмы простые. Ритм опять хромает.
Что мне тот ямб, хорей и амфибрахий.
Снова пишу, как душу всю ломает.
Как из неё наружу лезут страхи.
Я не поэт. Рифмач, с приставкой "недо".
Но вновь в тетрадке чиркаю страницы.
Бумага стерпит излиянья бреда.
Про то, что снова довелось влюбиться...
Категории
Архивы
Июнь, 2020 г. | |||||||
---|---|---|---|---|---|---|---|
пн | вт | ср | чт | пт | сб | вс | |
1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | |
8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | |
15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | 21 | |
22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | 28 | |
29 | 30 |
Для друзей