Писать стихи, давно уже нет смысла.
И слог кривой, и муза стала злее.
Она, наверно, от тоски прокисла.
Или ушла туда, где потеплее.

Слова банальны, фразы однобоки.
Всё про любовь. (Давно в неё не верю.)
Либо про то, как ночью одиноко,
Да про замок, закрывший в сердце двери.

Рифмы простые. Ритм опять хромает.
Что мне тот ямб, хорей и амфибрахий.
Снова пишу, как душу всю ломает.
Как из неё наружу лезут страхи.

Я не поэт. Рифмач, с приставкой "недо".
Но вновь в тетрадке чиркаю страницы.
Бумага стерпит излиянья бреда.
Про то, что снова довелось влюбиться...